Roglit, le 9 avril 2002

Il était une fois un enfant.

Il était une fois un enfant qui ayant accumulé les années était devenu vieux. Je crois même qu'il était à la retraite. Sa vie n'avait pas toujours été facile. Peut-on grandir orphelin sans problèmes ? La joie n'est pas toujours présente, le bonheur n'est pas acquis. Il le faut gagner par l'effort, le travail et la chance aussi.

Ce vieil orphelin dont les jours entassés annonçaient sa fin inéluctable eut le désir vif, intense, impératif, de retrouver sa famille, même posthume. Le seul lieu possible était le cimetière. Mais lequel ?

A Varsovie, on lui montra un grand espace, tout dégagé, très aéré, au milieu de la ville. On n'y voyait aucune tombe. On lui dit que les morts reposaient sous le grand espace dénudé, recouverts par les décombres tassés et entassés des maisons effondrées et incendiées un jour de Pessah.

A Prague, le vieux cimetière avait été transformé en musée de pierres tombales. On n'y enterrait plus, on le visitait seulement.

En Allemagne, les cimetières juifs étaient nombreux. Mais on y manquait de Juifs. Il y en avait peu, pas assez pour mourir et nourrir un croque-mort.

A Carpentras, dans le Comtat venaissin, on sortait les morts de leur tombe pour des cérémonies diaboliques.

Descendant des collines de Judée, empruntant le chemin par lequel les légions romaines montaient vers Jérusalem pour l'assiéger et la détruire, il y a 2000 ans, il arriva dans la plaine, celle ou David défia et défit Goliath, le champion des Philistins. Il n'y trouva pas de cimetière. Il ne vit qu'un mur, ce mur, un mur en forme d'arceau, altéré par les hommes du voisinage plus que par le temps.

Ce mur vient du ciel. On n'en voit que le béton et les pierres. Des fils ténus sont tendus entre le monde d'en haut et celui d'ici-bas. Les larmes des morts, la sueur de leur souffrance, le sang et le pus de leurs plaies, leurs désirs non exaucés sont les cordages de ce pont suspendu entre ciel et terre. C'est la voie qu'empruntent les conversations silencieuses entre les générations, celles des disparus d'hier et celles de ceux appelés à les rejoindre demain dans l'éternité.

Ce mur vient aussi des profondeurs de la terre, du tréfonds de l'enfer que l'homme a si bien imaginé et réalisé, projet immonde que certains exaltent encore de nos jours.

Ce mur vient du sang répandu qui n'a point été vengé. Tant de pays ou de villes-refuges sont apparues soudain sur la terre souillée que la souillure demeure.

Ce mur est construit sur des cendres et de la poussière d'os. Quels jouets d'enfants y sont cachés ? Quelles belles tresses lui servent de fondation ?

Seuls la mémoire et le souvenir permettent de voir ce que le badaud ne saurait percevoir. Pour lui ce n'est qu'une plaque de béton en demi-cercle sur laquelle des noms sont gravés.

Noms qui refusent au défunt son identité par une orthographe fantaisiste dans laquelle les descendants ne se reconnaissent pas.

Noms vrais de nos morts que nous n'avons pu accompagner à leur sépulture.

En filigrane, entre les lignes, les survivants que nous sommes y figurons. On peut deviner nos noms.

Nous sommes plus vieux que nos morts. Ils sont nos cadets, et pourtant le fils pleure son père.

Notre génération est celle qui n'a pu enterrer ses morts

Notre génération est aussi hélas celle qui enterre ses enfants et ses petits enfants.

Notre génération et celles qui suivront sauront garder nos cimetières et rendre au pays joie, bonheur, sécurité et paix.

Amen.

Je précise qu'à Roglit, situé près de Beit Shemesh, a été édifié par les Fils et Filles des Déportés Juifs de France, un monument dédié aux 80.000 Juifs Français qui ont péri pendant la Shoah.
Il s'agit d'un mur légèrement incurvé long de quelques dizaines de mètres et haut de 4 mètres environ sur lequel est inscrit la liste des victimes, telle que l'admirable travail de Serge Klarsfeld a pu la reconstituer.

Sur ce site se déroule chaque année, le jour de Yom Ha Shoah Ve Ha Guevoura, une cérémonie de recueillement et de souvenir à la mémoire de nos familles martyrisées. ( Lucien Siac)